destruir y crear

2011-04-03T19:44:00.000-07:00

"Hacia al final de la depresión del Archipiélago de Tierra del Fuego, súbitamente el viento pasa al sector Oeste, disminuye la intensidad, la temperatura baja, se producen escampadas, cortadas por precipitaciones bruscas e intensas. Se producen calmas súbitas, seguidas de huracanes en torbellinos, que parecen precipitarse del cielo. En algunos segundos el viento alcanza asombrosas velocidades. Son los períodos más peligrosos para las pequeñas embarcaciones. Es necesario prever estos espamos de la atmósfera y refugiarse a tiempo en alguna brecha de la costa. Luego vienen calmas de más larga duración y más estables; progresivamente, el viento pasa al sector Sur, la temperatura baja todavía más y, mientras que alta presión se establece de nuevo, durante uno o dos días, sobreviene un tiempo maravilloso, un cielo despejado, un viento glacial débil y fuerte, pero siempre de una intensidad regular."

"Los Nómades del Mar"
Joseph Emperaire

Hoy

2010-11-28T23:20:00.000-08:00

Despedacé los silencios,
los dias,
la inagotable noche de aire espeso.
Hoy disparo contra la palabra amor
y su inmundicia.

Libero los pájaros de fuego
que volaron por este viento oscuro,
vigilando mi ardida soledad
de la llegada de nuevas lunas negras.

Me entrego a la selva
para vagar por sus abismos,
derrumbando mis tinieblas
de donde crecerán jaguares y serpientes.

Hoy irrumpo el día
y desconecto los ritmos,
como cuando las nubes tienen forma de árbol
y desaparecen.

Envuélvete en mi cariño, deja la vida volar

2010-11-14T10:42:00.000-08:00

En tu cuerpo flor de fuego

tienes paloma,

un temblor de primaveras

palomitay,

un volcán corre en tus venas.

Y mi sangre como brasa

tienes paloma,

en tu cuerpo quiero hundirme

palomitay,

hasta el fondo de tu sangre.

El sol morirá, morirá

la noche vendrá, vendrá

envuélvete en mi cariño,

deja la vida volar

tu boca junto a mi boca

paloma, palomitay.

Ay! paloma

En tu cuerpo flor de fuego

tienes paloma,

una llamarada mía

palomitay,

que ha calmado mil heridas.

Ahora volemos libres

tierna paloma,

no pierdas las esperanzas

palomitay,

la flor crece con el agua.

El sol volverá, volverá

la noche se irá, se irá

envuélvete en mi cariño

deja la vida volar

tu boca junto a mi boca

paloma, palomitay.

Ay! paloma

+ Deja la vida volar - Víctor Jara

2009-11-11T09:00:00.000-08:00

Amaneciendo, me levanté de la cama cuidando que mamá no despertara. La pieza estaba fría, a pesar que en ese lugar el aire pesa y ahoga. Acerqué mi cara a la suya para obsevar su expresión dormida. Me pareció que cada día se volvía más triste, más cansada... que atrás iba quedando ella, como un recuerdo, como una hoja caída de otoño.

Sobre la cabecera de su cama, en la pared gastada de la habitación, colgando están nuestras fotos de algún verano lejano en Quintero, yo con chalas y un balde azul, ella con traje de baño y un sombrero grande que cubría toda su cabeza, sentada sobre la arena con una sonrisa alegre que hablaba de belleza y pura vida.

El que nos tomaba fotos era Pedro, mi último papá. Cuando el se fue mamá no quizo levantarse más, escondiéndose del sol y dejándose morir de amor.

Besé su frente y entreabriendo los ojos respondió con una sonrisa, como todos los dias preparé su desayuno con leche y mermelada que le llevé a la cama, ahí sobre la bandeja junto al azúcar, acomodé una ramita de albahaca recién cortada.

- Ay pero que linda la albahaca! -- Y acercándola a su nariz lanzó un suspiro. En el mismo momento que pensaba lo hermosa que era, su mirada se extravío en algún lugar de la pieza, quedándose quieta largo rato, sin pronunciar palabra, respirando apenas. Secándole la mejilla, tome su mano diciéndole:

- Aquí esta tu desayuno mamá.

2009-11-03T08:29:00.000-08:00

Desde la sala de clases
ruge el hambre y la ignorancia,
caritas sucias sonriendo como
ramitos de cedrón al sol.

entre zapatos rotos y libros marchitados
se pasea la bandera de esta patria ingrata,
inyectando heroes aristócratas a esas vidas inquietas
abusadas por un desfile de números y batallas sangrientas
donde se asesinó al hermano andino y donde aun se pretende ahogar el grito del mapuche
que avanza entre el viento y la noche confundiéndose en el latir de aquellos pobres niños adormecidos por un sistema egoista y esclavizante,
pero no capaz de arrebatarle a ellos la ternura y calma de sus ojos,
esos mismos ojos que corren y juegan por los bosques del pehuén
en la cara sucia de otro niño
que sonrie sin saber tanto dolor, sangre e injusticia que baña esta tierra triste
huendiéndose en lo más al sur del mundo.

Mahuida

2009-05-30T08:56:00.000-07:00

Por mañíos y rios
volando va el chirigüe
perdido entre nubes
y ramas de coligüe.
Toma solcito en un maitencillo,
cuando distingue entre unos lairios'

"apúrate! apúrate pajarillo
vuela pronto hasta el cerro,
que dicen que por esos lares
a tu amor vieron"

2009-04-27T06:15:00.000-07:00

Si no puedo bailar, esta no es mi revolución!

2008-11-24T09:49:00.000-08:00

"Todas las cosas van siguiendo mis pisadas, ladrando, desesperadamente / como un acompañamiento fúnebre / mordiendo el siniestro funeral del mundo / como el entierro nacional de las edades / ...y yo voy muerto / Infinitamente cansado, desengañado, errado / con la sensación categórica de haberme equivocado en lo ejecutado o desperdiciado o abandonado o atropellado al avatar del destino / en la inutilidad de existir y su gran carrera despedazada"

Pablo de Rokha

comunicado (im)público

2008-08-31T09:24:00.000-07:00

la persona que acostumbraba a escribir aquí se fue en un tren a buscar lepidópteras asesinas cerca del amazonas

por su compresión, muchas gracias

importante: si la ve, procure no acercarse. sus diagnósticos mentales son amenazas para nuestra sociedad civilizada.

2008-08-01T13:24:00.000-07:00

son los 20 inviernos

firma aBajo: la señorita arrebatada

2008-07-29T18:12:00.000-07:00

pueden acusarme de sicópata
tu vas a gritarme loca talvez,

pero AMARRAR tu cuerpo moreno a mi cama

(preferentemente del pie)

ay! a mi me suena REBIEN

apasionante locura quiero regalarte-te-te
que me perdonen los esclavos y
pico con tus leyes gorda bachelé

ni ninfómana
ni enamorada
¿un poco caliente?
ya si... puede ser

la O

2008-07-24T23:30:00.000-07:00

una micro y la tarde pintada dolor de ovarios

- levántese mijita y deme el lugar
- por qué no cerrai el hocico vieja culia

2008-07-10T20:00:00.000-07:00

juntos, pero sin ellos. despertar cantando y mientras duermes, llenar mi mochila de sueños y castañas. no estar aquí, ni allá.. sólo lejos, donde bien pueda ver como sobre la tierra amanece, la luna muriendo y las estrellas que no dejan verse. el cielo iluminado y tu brillando, sencillamente floreciendo. no imagino otra felicidad... más que tu, tierra y libertad.

Autorretrato - Nicanor Parra

2008-07-06T17:52:00.000-07:00

Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que me inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.

En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? --¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenos luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con un olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales,
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón incorfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.

Con odio

2008-06-15T13:21:00.000-07:00

06.30 de la mañana. Día lunes. Me levanto pateando la perra porque otro día sin gas es igual a otro día sin ducha. Me tomo una taza de té, pan no hay. Salgo corriendo a la U (sino el profe que llega en su auto me puede dejar afuera) Cuento las moneas y me faltan los putos $30 para el pasaje. Le pido al micrero que me lleve por gamba. Me agarra a chuchás por mostrarle el pase del año pasado (no tengo otro) No le respondo nada, yo también odio ser unx esclavx desde tan temprano. Veo las caras de todxs, una mezcla de fatiga y cansancio. Reconozco esa cara, yo traigo la misma. Quiero entrar a la sala y el viejo me cierra la puerta. De nada sirvió venir, otro día sin ¿clases?. Chatx, bajo al patio pa fumarme un pucho. Nadie me convida tampoco, que se vayan a la mierda! pienso. Parto a la biblioteca a pedir un libro que por su puesto… no está, quiero sacar fotocopias pero se me olvida que acá están cobrando 30 por apenas una hoja, voy entonces a los computadores pero la caga de impresora tampoco funciona.
Bajo las escaleras y veo una cantidad increíble de carteles. Los mismos papeles de siempre, unas cuantas consignas y asi simulamos estar informados y coordinados; que nos rebajen los aranceles!! que defendamos la educación!! que somos conscientes y rebeldes!! que tenemos consejo para analizar la mesa de negociación!! que únete a la jota!! que sigamos en la lucha!! que vota por la lista a!! que somos organizados!!
Entonces paro, respiro y grito: PERO QUE MIEEEERDA!?

En este mundillo universitario es como si viviéramos bajo el efecto de algún somnífero, como que después de estas paredes no quedará más mundo. Nos entregan migajas pero igual exigimos pagar menos, nos han vueltos sus máquinas, nos roban y humillan ante nuestros ojos, nos hicieron crecer con su enseñanza y ahora quieren que continuemos nosotros con la misma. Ningún decreto, ningún partido, ningún pago de deuda, ninguna reforma y claramente ninguna mesa donde negociemos con el enemigo terminará con la basura que nos entregan por educación, ni con la miseria en que han convertido nuestras vidas. Nadie posee la verdad, pero el estudiante insiste en pensar que sus reivindicaciones son las más importantes y que poco menos debe andar por ahí en la pará del evangelizador. A ellos les conviene que juguemos a esto del movimiento universitario viviendo en la burocracia, asi nos mantienen bajo su lupa y nos desgastamos ingenuamente con esas peticiones efímeras y banales.
La lucha es mucho más profunda y dura que lo que hacemos desde la tranquilidad de nuestras salas. Hay que romper con las cadenas del capital y dejar de creerse el antiguo cuento de que los que están allá arriba terminarán con el lucro, pues el estudiar es sólo un derecho más de todos los que nos han quitado. Sale a la calle, observa la selva de cemento y hazte la pregunta una vez más ¿Qué tenemos que cambiar? TODO! Somos lxs de la clase oprimida, lxs esclavizadxs y explotadxs por este sistema que el Estado chileno defiende con su argumento de “desarrollo” que se respalda en esta educación de cartón y del cual seremos parte una vez que tengamos nuestro cartoncito y ellos mismos nos entreguen mes a mes, el billetito. La enfermedad es el capitalismo, la educación sólo un síntoma. Despabila loco.

EDUCACIÓN BURGUESA: IMPARTIENDO BASURA Y POBREZA!!

33 dias con ella

2008-06-07T17:16:00.001-07:00

Ella despertó sonriente. El la notó contenta. Ella se tuvo que ir antes de clases. El la busca y la invita a la fiesta. Ella sonrie y le tiembla la voz. El no tiene ni uno para tomar la micro pero le alcanza para compartir dos sopaipillas del carrito. Ella se hecha la colonia avon que la vecina le ofrece y le da. El sale temprano para la comuna cruzar. Ella piensa como de la abuela se va a arrancar. Ellos se encuentran en la fiesta y caen en el mirar. El tomará cerveza y ella empezará a fumar. Ella lo invita a el y se ponen a bailar. Ella tocará su espalda. Ellos se desearán. El le toma la mano. Ella lo empieza a besar. Ellos dos eran vírgenes. El no sabe si contar. Ellos se despedirán con un beso. Ella en la escuela evitará su encuentro. El se pierde de momento. Ella después de un un mes algo raro empieza a notar. El dejó el colegio tuvo que ponerse a trabajar. Ella esta embarazada su abuela la quiere matar. El aún no se entera. Ellos ya ni se ven. Ella vive tortura, llora piensa ¿que más va a hacer?. El le dice que no tiene plata que se deje de joder. Ella tiene 15 años y de preciosa lucidez. Ella ha sufrido tanto no quiere que a otro le pase otra vez. Ella con 20 lucas la solución cree tener. Ella aborta en silencio. Ella muere también.

La matanza de Cholula

2008-06-07T13:27:00.000-07:00

El texto indígena transcrito a continuación, está hecho por un informante de Sahugún, Mexico. Este nos cuenta la llegada de los españoles a la ciudad azteca de Cholula y hoy, medio siglo después, nos enseña como la ambición del europeo se deja caer con violencia sobre esta tierra morena y salvaje. Compártalo, exprímalo y compárelo a esta la historia de nuestros dias.

Cuando se hubo llegado, se dieron gritos, se hizo pregón: los guías, y también los hombres del pueblo. Hubo reunión en el atrio del dios.
Pues cuando todos se hubieron reunido, luego se cerraron las entradas: por todos los sitios donde había entrada.
En el momento hay acuchillamiento, hay muertes, hay golpes. - ¡Nada en su corazón temían los de Cholula!
No con espadas, no con escudos hicieron frente a los españoles.
No más con perfidia fueron muertos, no más como ciegos murieron, no más sin saberlo murieron. No fue más que con insidias se les echaron encima los de Tlaxcala.
Y en tanto que todo esto se hacía, todo se le hacía llegar, se le decía, se le hacía oír a Motecuhzoma.
En cuanto a los enviados, vienen hasta acá, y se van; están dando vueltas de allá a acá. Ya no como quiera se oye, se percibe el relato.
Por su parte, la gente humilde no más está llena de espanto. No hace más que sentirse azorada. Es como si la tierra temblara, como si la tierra girara en torno de los ojos. Tal como si le diera vueltas a uno cuando hace ruedos. Todo era una admiración.
Y después de sucedidas las matanzas de Cholula, ya se pusieron en marcha, ya van hacia México. Van en círculo, van en son de conquista. Van alzando en torbellino el polvo de los caminos. Sus lanzas, sus astiles, que murciélagos semejan, van como resplandeciendo. Así hacen también estruendo. Sus cotas de malla, sus cascos de hierro; haciendo van estruendo.
Algunos van llevando puesto hierro, van ataviados de hierro, van relumbrando. Por esto se les vio con gran temor, van infundiendo espanto en todo: son muy espantosos, son horrendos.
Y sus perros van por delante, los van precediendo; llevan sus narices en alto, llevan tendidas sus narices: van de carrera, les va cayendo la saliva.

(+copiadode "La Visión de los Vencidos", capítulo V de Miguel León Portilla)

despojar - por angelí

2008-05-26T17:34:00.000-07:00

sólo un idiota
dependería de su entorno
si fuera un marciano verde con cola roja

el era filósofo rarífico
que gritando orgasmos
desde un asilo
contagió a su generación
del guacazoo

cambio asfalto por un soplo de aire fresco
cambio cemento por un trozo verde y limpio
dijo su discípulo

qué Aparentaste hoy?

Moda basura

2008-05-09T15:15:00.001-07:00

Típica imagen del metro: Una persona observando de pies a cabeza la forma de vestir de la quinceañera que acaba de subir al vagón.

Nuestro país vive bajo conceptos de moda dictados por las grandes publicidades de seis o siete marcas, las mismas que acompañan los espacios de la teleserie, de las noticias, del matinal, el horario nocturno y todo lo demás. Finalmente la gente consumen pensando en qué es lo que hay que usar, siendo que leí por ahí que el principio fundamental de la moda es que no puede ser igual para todos

¿Cómo podría ser? Si cada persona es un universo distinto y particular. Si me encantan los pantalones pitillo y sin embargo no me quedan bien, lo más probable es que caiga en un cuadro de angustia y me clave los dedos intentando cambiar su adaptación con mis piernas. Esclavos de la moda basura dominante televisiva antes de aceptar que sencillamente no van conmigo.

Hay mil modas que coexisten en todo momento, a pesar de que nos digan que esta temporada es Militar, Ochentera, Marinera, Juanetera, Reptaria y tantos otros nombres que nisiquiera sabremos si realmente existen.

Ojalá que en un futuro cercano todos podamos tener en nuestras manos tantas revistas y boletines como sean posible. Que el compadre y la señora que comparte el vagón oloroso del metro estén más informados y no sólo sepan sobre el futbolista y su elegantísima novia. Con más información podemos comprender mejor lo que nos rodea y encontrar aquello que nos interpreta. No se trata de estar llenos de estilistas y expertos en moda, porque finalmente es un tema tan banal como otros, sino de que seamos capaces de desarrollar la propiedad y el carácter para vernos tal como nos sentimos y no preocuparnos en cambio de qué piensa quién nos observa en el metro.

autoprogramadasgentes

2007-12-11T07:13:00.000-08:00

Por tanto cuchillo de palo en casa de herreros, por tanto pan quemado en puertas de horno, por tanta boca abierta tragando moscas, por tanto ladrido sin llegar a mordisco, por tanto hábito no haciendo monje, por tanta culpa hechada al empedrado, por tanto pez muerto por la boca, por tanta paja en el ojo ajeno -y tan poca viga en el ojo propio- por todo esto, y por tantas otras astillas de tales palos es que me acurruco como un ratón a punto de ser atrapado. Y pido respiro, un respiro frente a tanta hipocresía!

50 años

2007-10-30T18:45:00.000-07:00

La primera toma organizada de Chile y Latinoamérica, fue levantada hace 50 años por 3.200 pobladores en Santiago. La mayoría de los fundadores eran allegados o callamperos. Venian del Zanjón, de Lo Valledor, de la Musa, de cités y conventillos. Juntos decidieron que la toma de terreno era la única solución para obtener un trozo de tierra que pudieran llamar propio. Compartian los mismos dolores, la misma miseria, la misma historia, la misma larga espera por una vivienda que no llegaba, pero por sobre todo, la misma energía por construir un futuro juntos.Duros fueron los primeros momentos ante la desaprobación de los ricos y los intentos de desalojos. Resistieron solos en un principio, para luego verse apoyados incondicionalmente por el pueblo y por algunos representantes de la adinerada iglesia (cardenal José María Caro) hechos determinantes para que en Noviembre de 1957 bautizaran al fin su tierra con el nombre de "Herminda de La Victoria".
Se dictaron reglas inmediatas para el mundo que estaban construyendo. Lo primero fue prohibir el alcohol. Luego de un tiempo los comités comenzaron a dividir los sitios, entregándole a cada poblador un area de 8 por 16 metros. Crearon y levantaron plazas, una escuela para adultos, la parroquia, grupos de trabajo, el jardín infantil, bibliotecas populares, centros de ollas comunes y cuanto comité de acción social sirviera para educar y organizar a las personas de la población.
Sin embargo fue la década del 80 la que llevó el nombre de "La Victoria" a más allá de las fronteras de Chile como la más rebelde y combativa frente a la dictadura militar. Los allanamientos masivos marcaron la vida de los pobladores, que bloquearon las calles cuantas veces fuera necesario para impedir el paso de los camiones militares, evitando más secuestros y violaciones a su gente. Hoy, se le rinde homenaje. Por toda la importancia que tiene para la historia, por el ejemplo de lucha que entregó al mundo y en memoria de todos los que cayeron combatiendo en nombre de todos.

+Para escuchar: La población - Víctor Jara (editado 1972)

haciendoverano

2007-10-30T18:16:00.000-07:00

Día de chalas

y manguereo

Ritmo de cumbia

y un bailoteo

Un beso con fruta,

vino y choripán

Me enamoran

nuestras tardes

a pata pela'

tenimo calles, tenimo plaza!

2007-09-02T21:08:00.000-07:00

pasividad que aburre. que anestesia, que ciega. tanto que hay que llenarse la boca ¿para qué? el convencimiento sólo importa para unx mismx. la motivación propia es el inicio de una cadena de acciones que se irá mezclando con nuestra gente. lo demás, callampa. demasiado tiempo pasamos frente a nuestros computadores mientras de arriba nos están follando aquellos que hablan de sueldos y trabajadores con sospechosas sonrisitas de ambición. no se trata de identificar quien tiene la razón, porque NUNCA ellos sabrán lo que nuestra clase viene anhelando históricamente.

¡somos cabros por la chucha!
aprender y enseñar
romper y crear
salir y hacer
¡y se lo debemos a tantas personas!

al más chico y al más viejo
al más maricón y a la más machorra
al más flojo y al más esforzado
al más albo y al más chuncho

y mañana me voy de arcadas sobre la tumba deAnacleto. después voy a pedir la poseción efectiva de este "caballero" para ver si salta algún billete que le robó a mi gente.

para el pueblo todo
para los demás.. PATA EN EL OYO

mi fa sol

2007-08-09T06:22:00.000-07:00

Es como cerrar los ojos. A veces me siento tan lejos que me encantaría aprender una canción sin fin. Pueden ser cuerdas, la escala en una flauta, el viento de Septiembre, un viejo disco, yo misma cantando algún recuerdo o el niño que oí ayer en la micro con su voz de 11 años y las letras de Leo Dan. Para qué hablar aquí lo lejos que vuelo cuando escucho la voz del que me hace temblar. Amo más que a nada a la música, todo lo que nos transmite y también todo lo que nos deja crear, imaginar. Ella llena mis espacios vacíos y me calma el corazón. Podría ser el preciso sinónimo para la palabra alegría, pero la ingrata me ha hecho llorar tantas veces!
Quizás lo más maravilloso es que nos pertenece a todos. Y está en todo. Tiene un lenguaje secreto con nuestro cuerpo y juntos juegan a hacer el baile. Es tan simple y hermosa, no sabe de diferencias y es completamente libre.
Ahora recuerdo hasta con risa todas las veces que te dije a ti que eras como la música ¡Pero que equivocada estaba moreno! Pues ni en tus sueños te quize tanto, ni en los míos tu fuiste tan perfecto.

+ajuan

Yo maté a mi patrón.

2007-07-21T21:44:00.000-07:00

(...) 3 de la tarde dentro de un despacho jurídico...

- Bueno. Le voy a contar, tal vez usted me entienda. Por ejemplo llegaba yo un día lunes, abría el boliche a las 9 de la mañana y empezaba a limpiar el mesón que este viejo siempre dejaba manchado con sus manos llenas de grasa. El aparecía a la hora que quería y desde el momento que entraba, empezaba a mascullar sus rabias conmigo y me mandaba derechito a bodega donde más de una vez me lesioné la espalda. Prefería un millón de veces estar ahí encerrado trabajando igualito a una mula que soportarle la cara a esa bestia peluda y hedionda. Era un obrero explotado, licenciado, para él humillarme era satisfacción pura que elevaba su grandeza y su despotismo desquiziado.
Jajaja! Recuerdo con especial risa una vez que quedó atorado en una pequeña compuerta donde se guardaban los cigarros. Y al ver yo que su cabeza quedaba en un lugar donde no podía mirarme, prendí un cigarro para fumarlo sentado en su puesto, en completo silencio, esperando que me vinieran unas inexsistentes ganas por ayudarlo. Es que era un maricón! Creame abogado cuando le digo que gozaba verme sudando y asqueado, limpiando el baño donde los ebrios del bar hacían quizás que cosa. Aparecía el entonces detrás y dejaba caer alguna pudrición para que "justifiquís todo lo que te doy, muerto de hambre" como que le debiera mi sudor al obeso. A veces, unos compadres que lo visitaban, reían largo rato mientras yo atendía porque el viejo Marcelo, rascándose siempre las bolas, les contaba una sarta de estupideces que yo decía o hacía. Todas falsas, por cierto.
- ¿La relación patrón-trabajador fue siempre igual?
- No siempre. Todo cambió cuando contrató a Yolanda. Ay! Yolanda. Si yo pienso es la mujer más fuerte y hermosa que yo he conocido. La amo sabe? (...) Una vez le hice el amor en la cocina y después fuimos a...
- ¿¡Pero de qué esta hablando!? Prosiga Señor Solís, enfrenta condena por homicidio y necesito antecedentes para defenderlo.
- Disculpe usted. Digo que todo cambió cuando llegó Yolanda porque dejó de importarme la presencia del cerdo. Me bastaba su mirada para sentir que trabajaba en el mejor sitio, junto a la mejor mujer. Que feliz fui.
- Hablemos del día en que lo mató.
- Llegué yo al local y me extrañó que mi preciada Yolanda no aparecía puntual como siempre. Como yo no le hablaba a mi jefe (a menos que fuese realmente necesario) no le pregunté hasta pasadas unas 3 horas por ella. Cuando el muy conchedesumadre me dijo lo que le había hecho, supe que iba a matarlo. Me volví puro odio y me atreví a terminar con su vida, sinónimo de estorbo. ¿Sabe usted que el odio deriva en venganza?
- No hay arrepentimiento entiendo...
- Y entiende muy bien. "Tengo encerrada a esa perra ladrona" me dijo el muy hijo de puta. Ella nunca tomaría nada ajeno y su fragilidad no merecía que la encerrara en la pieza del frío ¿En qué pensaba ese animal?
- La víctima hizo eso!? Veo que Don Morales también estaba mal de la cabeza.
- ¿Víctima? Cabronadas legales. Y por favor, sáquele el Don que me da nauseas. Así no más fue y ella puede corroborarlo. Como le contaba, bajé la cortina del bar y mientras el gritaba preguntando qué que mierda hacía saqué un cuchillo y lo apuñalé 3 veces, o 5. Actué bajo legítima venganza sabe? Ven-gan-za.
- Usted está demente. Realmente no podré defenderlo. Usted actuó bajo completo discernimiento. Vaya pensando que le dirá al juez.
(...) Lo deja solo y pensando. Cuando vuelve el abogado Martín Solís le confiesa que no siente ni una pizca de miedo y en voz alta practica su frase:

- Su Señoría, yo maté a mi patrón y de corazón espero que se esté quemando allá en el infierno.

iquique, 1907.

2007-07-20T09:53:00.000-07:00

"... El descontento nos quemó el pecho por dentro y la rabia nos retorció las tripas como vidrio molido. Nuevamente nos sentíamos engañados y humillados por la soberbia de los industriales. Para esos marrulleros del carajo cada uno de nosotros no era sino un número en las planillas, unos parias sin más derechos que los de las mulas que arrastraban las carretas de caliche en la pampa. Un ¡No! rotundo escapó entonces de las gargantas pampinas. Un clamor colosal inundó todo el ámbito de la ciudad rechazando la propuesta y persistiendo en el plazo de veinticuatro horas para que los señores industriales dieran su respuesta... "

Hernán Rivera Letelier
"Santa María de las Flores Negras"

rap solo!

2007-07-15T15:33:00.000-07:00

Ya. Dentro de mis ojos tengo sangre. Tormenta rezoganjha somos un enjambre. El calor derrumba. Cuando no escuchó rá, escucho cumbia. Fumando porro con mi perro allá en el cerro. Cuando aterro con los fierro. Yo tengo clase, yo tengo toque. Mi marihuana yo la fumo con smoking. Caminando y nadando, controlando, incendiando, registrando en el barrio orgullo callejero temerario. Juego legendario. Soy el incendiario, expresión en mi población ¡Revolución! No confusión, evolución. Mi espíritu agitado en cenizas desalmado descontrolado. Mi pasado ya no tranza. Un saludo al cielo a quien descansa. InterGanster, le pega el güeno. Mis rimas explotan en el cielo como un trueno. Terrorista antisocial verbal, místico onírico mental, original real. Respirando violencia a cada momento injusticia que siento llegó mi momento en todo este cuento que calla muy lento. Ya ya ya ya. Explota alboroto los ojos bien rojos en la noche lo oscuro pintamos los muros te juro que vengo corriendo en el barrio mortal y yo vengo encendiendo la rima y la mecha. Que viene directo, yo pongo el efecto. La rima fogosa tu mental destroza. Las llamas de fama con esta locura que viene con furia. Hago yo a la cabeza no hay cese en la mesa mi vida atraviesa a través de los muros, veo lo oscuro que es duro. Sentado en la cuneta. Sobre la vida y la calle habla este poeta. El dinero y los gramos son cercanos. Soy real ante tus ojos, soy mordaz... el poeta urbano. Ten cuidado cuando entres en mi barrio, el orgullo callejero adversario. Ten cuidado cuando entres en mi barrio, el orgullo callejero temerario. Ten cuidado cuando pises en la acera, ten cuidado que la vida es traicionera.

Rezonancia - Amor callejero.mp3

El Pendenciero

2007-07-10T11:07:00.000-07:00

Todas las mañanas era lo mismo. El viejo Raúl despertaba por culpa de algún camión que hacia crujir el puente sobre su casa. Lo que había construido era pequeño, pero lo llenaba de orgullo. A punta de cartones y latones que recogía durante las noches con su triciclo levantó un lugar donde guardaba su colchón, una pequeña radio am a pila, un diccionario de la lengua española, una olla para sus perros, otra para él y por último, un gastado afiche colgante con la foto del equipo de sus amores, Cobreloa formación 1981. Le gustaba visitar la Quinta Normal y alimentar con alguna sopaipilla a los perros vagos. Apostaba partidas de ajedrez y disfrutaba como nadie comer los platos en el bar del Huaso Carlos. No soportaba a la policía y muchas veces terminó en alguna comisaría por su personalidad desafiante frente a los que el mismo llamaba la vergüenza del pueblo.
Conocía y hablaba con mucha gente, pero tenía sólo un amigo, Don Casimiro Lastra. Caballero de 57 años, sagradamente bien vestido y con una clara debilidad por las botellitas de Cacao. Ambos habían llegado del norte y su amor por la libertad (más bien por las borracheras) fue lo que los tiró finalmente a la calle. Sobre sus vidas pasadas sólo conversaban entre los dos, ya que es muy mal visto el vagabundo que anda por ahí llorando aquellos tiempos en que tuvo una casa, un sueldo y una familia. Ninguno conocía su destino, por lo que tampoco perdían el tiempo hablando del futuro.
Se les podía ver caminando por Yungay, donde siempre fueron respetados, o perdidos en cualquier plaza donde encontraran una banca y espacio para compartir el vino en caja, o en bolsa cada vez que se desconocía lo que había pasado con el poco dinero. Seguramente lo gastamos en el mismo trago que ahora no nos deja recordarlo pues viejo, reían. Eran compadres, yuntas y se llamaban entre sí, perro. Innumerables veces se vieron en peleas por prestar ayuda o porque ya totalmente osaba alguien en emputecerlos. Raúl había sido boxeador y Don Casimiro Lastra venía del ejército, no cualquiera se metía con ellos pues a pesar de sus años y el estado en que se mantenían por el alcohol, sus puños eran aún de hierro y su habilidad con los cuchillos (aprendida seguramente por los Miranda) podían cortarle la respiración a cualquier ingenuo que no había escuchado de los perros y su admirable cultura callejera llena de historias realmente vividas y después contadas. Ellos si que son leyenda, se comentaba.
Habían noches en que un grupo de niños, algunos lanzas otros pasteros, visitaban al viejo Raúl para que les permitiera hacer fuego ahí bajo el puente a cambio de un diario, unos cigarros sueltos o un retazo de ropa. Mientras afuera los cabros chicos hacían rap y fumaban en sus pipas el se recostaba con sus ideas e inevitablemente recordaba a sus hijas y todo lo que amaba de cada una de ellas. Siempre lo habían conmovido los más chicos. Este era un viejo sabio y cada vez que se lo pedían, compartía su presencia y sus palabras con los niños que el sabía merecían algo mucho más digno que estar ahí afuera; viviendo la segregación pura y sintiendo, hasta el fondo de los huesos, ese maldito frío.
Un día de fin de semana, que Chile increíblemente ganaba en el fútbol, despertó mal humorado porque las bocinas de celebración ya le habían provocado un dolor de cabeza. Tomó unas piedras y desde el borde del río donde estaba su casa subió hasta el cerro para apedrear a "todos esos patriotas hijos de perra que sigan con el infernal ruido". Llevaba una cuenta de casi 6 autos cuando oyó desde los matorrales gritos de una mujer rezando por ayuda. Se desconcertó cuando pudo escuchar los golpes e hizo sonar sus nudillos como preparándose ya para el infortunado que se lo topó con rabia. Sigilosamente se acercó y comprobó que efectivamente el tipo sostenía a una persona, pero su impresión y absolutamente todo cambió cuando vio que el maldito estaba sobre una niña de no más de 12 años. No se contuvo más de 3 segundos cuando se abalanzó sin pensar en nada sobre su presa, dejándolo bañado en sangre y esperando oír su llanto que rogaba el cese de sus golpes. Lo azotó con la misma fuerza que tenía en aquellos años sobre el ring y mirándolo fijamente, le dijo con voz dura:
- Escúchame bien conchetumadre. Soy el viejo Raúl y hoy te perdonaré la vida. Aunque ahora mismo debería dejar que tu miserable cuerpo se lo llevara el Mapocho, no lo haré porque ya suficiente has traumado la mirada de esta pequeña. Si te vuelvo a ver tratando de hacerle algo o simplemente cerca de mi vista voy a descuerarte con los cuchillos que guardo y vas a ser comida para todas las ratas que me acompañan y necesitan comer basura.
Golpeándolo por última vez repitió como última cosa:
- Y dile a todos los asquerosos que conoces y pervertidos como tú que se anden con mucho cuidado. Y ojo, miedo también. Porque a estos niños los protego yo, Raúl el Pendenciero. Desaparece, estás en mis calles.
Tomó a la niña que no cambiaba su mirada atónita y la saco de ahí. Sin pronunciar palabra camino y camino, la hechó en su casa y mientras el preparaba una leche tibia para acompañar con arroz quemado y el último tarro de sardinas que guardaba mandó a su perra más fiel, la Yorka una madre intrínsica, dentro de la choza para que acompañara y consolara a la pequeña. Antes de entrar con la comida, prendió el cigarro más fuerte que tenía y lloró para sí mismo pues pensó que nadie defendería a sus hijas de un ataque tan parecido a lo bestial allá donde vivían ellas, en la solitaria pampa.
La niña al verlo entrar miró con desconfianza a este extraño viejo que había observado unas cuantas veces en las noches de fogata. Raúl le acercó lo preparado y con voz de increíble serenidad sólo le dijo, come. Sin palabras, ella se devoró todo lo que traía el plato y el viejo pudo entonces notar que también la niña dormía en alguna acera pues su mirada revelaba el hambre que la acompañaba hace meses.
- ¿Eres un ángel?
Interrumpió el silencio con su inocente pregunta.
- Un ángel no viviría en un lugar como este, yo soy un perro de la calle y no tengo nada que ver con alas blancas.
A lo largo que pasaba el tiempo y sin notarlo, la pequeña Beatriz y el viejo Raúl, comenzaron a fluir sus caminos y al poco tiempo se volvieron lo más parecido a una familia que el viejo había tenido hace casi 15 años. Ella, que vivía en una caleta junto a más niños contaba alucinada a sus hermanos como con su nuevo viejo tenían el sueño de quizás algún día tener un carro de sopaipas y que ahora si podrían vivir tranquilos porque de verdad habían conseguido un protector, un real perro guardián. El, por su parte, contaba a un alejado Don Casimiro Lastra que había vuelto a creer en todo, que esta niña lo levantaba después de tantos años esperando que la calle le quitara la vida y que ahora sostenía mucho más su tesis de que las casualidades no existían.
Ambos reunían algo de plata con los robos de Beatriz y las esforzadas noches del viejo Raúl pedaleando por el Santiago violento buscando cartones y fue a la vuelta de una de estas mismas noches la vez que este hombre vio nublado todo su ser y se enfrentó por primera vez a alguien que si podía darle pelea. Llegó por donde siempre y notó que el chico rubio del grupo de su pequeña lo llamaba desesperado.
- Qué pasó caldoechoro?
- Venga rápido. Yo no sabia... los cabros se fueron hace rato... me dejaron solo y yo no pude... yo quería defenderla viejo!... pero el
- Vas hablar de una vez mierda!?
- El Casimiro tiene a la Bety, hace mucho rato se la llevo pa donde estan esos neumáticos y...
Antes que terminara sus palabras el viejo Raúl corrió a su casa, sacó dos cuchillos y caminó dispuesto a encontrarse con su ex hermano. Y digo ex porque desde el momento en que alguien intentara hacerle algo a "sus ojos" se volvía hombre muerto. Libró a su hija de un borracho casi irreconocible y con lágrimas de inmensa rabia y dolor, comenzó a aniquilar a quien fuera su único amigo en todo el mundo. Tiró a sus perros encima, que lo mordieron sin compasión, para después golpearlo al punto de dejarlo sin respirar. Raúl no pensaba en nada, lo único que lo invadía era un instinto y era el de matar. Recordó lo que dijo a ese hombre en el cerro y con sus cuchillos comenzó, literalmente, a filetear el cuerpo de su antiguo compañero de andanzas. Por un momento se retuvo, pero pasados unos minutos siguió descuartizando a Casimiro que ya yacía muerto en un charco de sangre. La lucha de los dos perros había finalizado como en todo honorable duelo, con un vencedor pero lo que menos sentía por dentro el Pendenciero, era orgullo.
Luego de verse a si mismo ensangrentado, cayó en un estado de inconsciencia y bebiendo todo lo que se le puso enfrente se perdió por más de un mes del río, de sus niños y de sus calles. No recordaba nada y eso precisamente lo que buscaba. Días y noches sin rumbo lo mandaron cierta vez de vuelta al Parque de Los Reyes donde lo encontró su única hija ya repuesta de ese último ataque. Lo abrazó para poder hablarle y el viejo sintió que su voz era lo mismo que oír la paz que inundaba su pobre Norte.
- Gracias viejo, me salvaste una vez más. Mi viejo perro, que orgullo me das!
- Quiero morir mi niña y lo peor, es que no se por qué esto me aflige - recalcó angustiado
- Porque ahora existe alguien. Porque eres fuerte… no lo sé. No mueras hoy papá, la calle te necesita.
- Tu no crees que soy un monstruo?
- No, ya te lo dije. Tu eres un ángel.
Caminaron juntos hasta la choza, sus compañeros con 4 patas movían desesperadamente las colas y saltaban a su alrededor demostrando la alegría que sentían con el regreso del amo. Esta vez fue Beatriz la que lo recostó y preparó comida. El viejo miró el pasado y pensó como sería su vida en otro lugar, pero por más que lo intentó no pudo. Se levantó como siempre y más fuerte que antes, nunca le había importado su pobreza y menos ahora que al fin tenia compañía. Estaba dispuesto a volver a mostrar los dientes como el perro que era para defender a alguno de los suyos y fue desde entonces cuando disminuyeron los niños de la caleta maltratados por sucios cobardes, ya que para defenderse los niños amenazaban con que los iría a buscar el viejo Raúl. Y los encuentra a todos! gritaban intimidando.
Soy el Pendenciero, repite hoy cuando llega a algún lugar donde un abusador se cree capaz de desafiarlo e inmediatamente las miradas son cambiadas a unas de profundo respeto. Dicen que si te cruzas con el debes detenerte a escucharlo. Puedes tener la suerte de que te enseñe algo de lo que el también aprendió un día. En la escuela del hambre, el frío, los golpes, la sangre y la muerte. Porque así señores, así es la calle. Para los valientes.

abraza la oscuridad (charles bukowski)

2007-06-26T15:24:00.000-07:00

La confusión es el dios
la locura es el dios
la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

No olvides las aceras
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles,
los suicidios de los amantes.

Aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas.

No hay Dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes

Mantente alejado de dios
permanece angustiados
deslízate.

vuelta al infierno

2007-05-16T12:09:00.000-07:00

Me subo a la micro para proteger mis ojos de las imágenes traumáticas. Afuera el sol quema y el aire pesa. El centro sigue escribiendo sus historias de violencia, sin saber que desde una ventana yo observo entre tanta caja registradora y semáforos que nos alinean, nuestra propia autodestrucción. Sube un guitarrero y le pone música a esas vidas envasadas que ya pagaron los $380 por este servicio humillante, nada los puede hace reir y más bien todo les molesta. Ni la canción más alegre o la voz más impresionante, podrán hacerlos salir del infierno que significa el día a día. Unos cuantos miran sus relojes y son sus propios ojos vestidos de angustia los que revelan que sienten hasta el tiempo como su enemigo, pues por más que corren y se esfuerzan algo o alguien es el encargado eterno de hacer sus pasos más duros y más difíciles. Santiago es una selva, hay dias en que somos sus depredadores y otros en que somos las presas para sus millones de habitantes, todo depende de como nos sintamos y de que andamos haciendo por la ciudad. Son tantas las especies que transitamos por sus calles que generalmente nos mezclamos a la fuerza y en un mismo vértice unimos historias con un final idéntico, la desesperación. Ya no sabemos de cielos azules, ni de esos años en que vivir en la capital era igual a pura diversión, ahora aquí todo funciona bajo el yugo del individualismo y la contaminación. Termina mi recorrido y me bajo, la micro sigue avanzando y yo se que los pasajeros que aguardan arriba imaginan aunque sea una luz de algo impresionante, algo que los haga salir de lo vanal y cotidiano. Y bien, tal vez ya pronto algo les dará en el gusto porque lamentablemente talvez sea la distracción el único escape que les va quedando para sobrevivir a esta realidad que toda las mañanas nos saluda con el mismo mensaje: vuelta al infierno.

cierre del hospital de los vilos

2007-05-14T14:49:00.000-07:00

Las reformas nunca son pensadas para el pueblo. Cuando el gobierno anuncia una de estas maniobras debemos saber de ante mano que son medidas adoptadas para reducir gastos y así hacerle más fácil la vida a los empresarios tras los proyectos.
Los Vilos esta ubicado al sur de la cuarta región, es una localidad pobre que antes vivia tranquila y felizmente de lo que el mar entregaba a su caleta. Hoy en día ser pescador artesanal vileño es igual a morir de hambre, ya que las grandes pesqueras les quitaron leguas y leguas de recolección. Como si esto fuera poco, Luksic también llegó a explotarlos e instaló una gran minera (Los Pelambres) en una de las zonas bajo protección ecológica que mantenía el pueblo. Ya no quedan aves silvestres y el trabajo de la mina contaminó una gran laguna y parte de la costa. Como siempre, el tirano que llega a robar a un lugar promete grandes cosas que llenan a las comunidades de esperanzas. En el fondo, que uno de los hombres más ricos del mundo utilize su espacio les da para creer que de verdad quiere mejorar la salud y educación de Los Vilos. ¿Ignorancia? ¿Inocencia? Simple mente de confianza hacia el poderoso.
Paradójico, pero exactamente este mes se le informó a todxs que el hospital tipo 4 que tienen allá será cerrado para dar paso a la nueva reforma e instalar ahí un CRS (centro de referencia de salud) que no contempla los nacimientos, ni las hospitalizaciones y muchas otras prestaciones de salud. Lo que esta sucediendo allá, me llena de rabia ¿Cómo un pueblo con más de 17000 personas puede funcionar con un invento más indigno que una posta pública?
Este proceso para terminar con el hospital ha avanzado silenciosamente por parte de las autoridades de salud a nivel local y regional. Ya han trasladado trabajadores al Hospital de Illapel y Coquimbo, instrumental y maquinaria de anestecia, también se llevan al SAMU que es parte de la atención pre-hospitalaria de emergencia y posteriormente van a fusionar el servicio pediatria con maternidad lo que claramente culminará en graves infecciones intrahospitalarias. Lo único bueno de todo esto es que el pueblo despertó y no piensan tolerar un abuso más por el sólo hecho de ser pobres. Se han congregado en asambleas que reunen a profesores, obreros, comerciantes, dueñas de casa, estudiantes y pescadores para juntos elaborar un nuevo plan de lucha. No se descarta la toma de la carretera y ya empapelaron a Los Vilos con sus consignas.
Yo no sé hasta que punto dejaremos de impresionarnos, muchas veces escuchamos como los pueblos del norte o del sur son pisoteados por grandes empresas y el mismo Estado pero nos quedamos con eso, con verlo en la tele y talvez leer un par de escritos. Total, somos de la capital y nos compramos que Santiago es Chile.

feliz día de las mamás?

2007-05-13T15:53:00.000-07:00

Que raro. Una mamá guarda a su hijx en la guata durante 9 meses, para después sacarlo al mundo y enamorarse una vez más. Desde ese momento lo cuida para siempre, lo educa como nadie y le entrega amor. Feo entonces que inventen excusas comerciales para decirles con algo material lo que lxs hijxs podemos hacer con un simple abrazo. Las mamis no tienen dia, ellas son siempre. Cuiden a la suya.

y llega la puta policía

2007-05-10T21:16:00.000-07:00

Creo que era martes. Pudo haber sido viernes, que siempre son más locura. Y qué, yo nunca me ando acordando de las fechas. No tengo nada que celebrar y si el día pasa, ya pasó ya. La primera que se asomó a mi casa fue la China. Allá tiene deuda con mi hermano así que cada vez que va a buscarme la hace de ninja.
- Vamo rápido que la Bena se consiguió el toco.
Asi de corta. Hace dias ya que traiamo entre ojos a esa casa enorme, pero sin un auto iba a ser muy peluo arrancar. Cuando llegué ya estaban todas las cabra listas, eramos cinco y los movimientos los sabiamos de memoria. Paramos en el peladero antes de salir de la pobla pa que la China y la Mari se fumaran el caño correspondiente a la adrenalina que se nos venia.
Los que nos juntamos a robar generalmente no somos amigos. Hemos pasado las mejores y las peores, pero nunca nos van a escuchar que se daría la vida por el otro. En estas pistas, la wea es oscura y nadie quiere caer. Importas tu y lo que recuperaste. Pero es muy diferente cuando has crecido con las mismas chiquillas y llega ese momento en que juntas consiguen lo que nunca tuvieron, todas se vuelven una y robar pasa a ser el momento que las hace más hermanas. O bueno, eso pensaba yo.
Nos paramos en la esquina como habiamos dicho, se bajo en forma rápida la Cindy con la Bena y entraron por la parte de atrás. Cuando apareció la señal por la ventana del segundo piso la China y yo corrimos, porque las cabras alumbraban que efectivamente, estaba desocupada. Todo sucedía muy rápido y no me di ni cuenta cuando ya estaba metiendo la casa entera dentro de mi mochila. Unas voces de al lado me desconcentraron y casi olvido que mi hermanita chica había llorado anoche porque no podía tener una de esas muñecas princesa con una corona que tira burbujas. Como era un juguete de moda y sabía que ahí vivia una pendeja era seguro que en su pieza podia encontrarme con ella. Al entrar ahí retrocedí el tiempo y me reía de mi misma ya que los ojos se me llenaron de lágrimas al ver una pieza idéntica a la de los cuentos y recordar la que tuve yo con mis hermanas. Eramos felices, no reclamo. Pero fue imposible no imaginar a la hormiguita de mi familia, la hermana que más quiero, en un lugar como ese; con juguetes casi mágicos y una cama enorme donde nos hubieran hecho dormir a todos los hermanos juntos, con la abuelita a la orilla. Finalmente tanta nostalgia me cagó la vida porque ahí recién pude escuchar el ruido que despierta reconozco a kilómetros. Era la puta policía. Mire por la ventana y el auto con mis amigas ya no estaba. Caché que estaba sola y sólo atine a esperar que los pacos me encontraran dentro del closet. Ha sido terrible no tener libertad y no saber de mis panas, pero esta es la vida que he vivido yo y algún día tenía que tocarme. Ahora tengo que pasar 3 años encerrada aquí y lo más probable es que saliendo mi hermanita me llore por otra muñeca.

homenaje a las hijas de puta.

2007-05-10T15:23:00.001-07:00

Ellas, las hijas de puta.

Las hembras de las lunas rebeldes de la intemperie oscura, y de los soles tórridos calcinantes del yugo.

Ellas las odiadas, las despreciadas, las olvidadas, las negras, las rojas, las asesinadas, las torturadas, las...

Seguirán de frente con sus pechos polvorientos y ametrallados inflamando tus caminos, mostrándote su sexo orgullosamente erguido de guerrillas.

Continuarán explotando, gimiendo demenciales de verdades radicales, inundando los silencios de estas selvas de orgasmos libertarios.

Y ellas seguirán fecundando al mundo de más hijas e hijos de puta,

Y en las calles tomadas con sus cuerpos agirosalados de fusil, para saltarte encima y escupirle la cara a tu cabrona opresión y a tu cafiche sistema...

¡¡porque hoy más que nunca la

LIBERTAD lleva tatuada en la piel a una

hija de puta!!

* por Claudia López, mujer anarquista asesinada en 1998 por la policía.

trabajo de todxs!

2007-05-10T14:34:00.000-07:00

La mujer históricamente ha cargado con la explotación que significan los quehaceres domésticos. El sistema y nuestra historia, se ha encargado de adjudicarles sólo a ellas este trabajo que paradójicamente, al ser el más duro no es $remunerado$. Es más, desde niñas la sociedad nos empieza a meter en la cabeza esta supuesta obligación que nos corresponde por el sólo hecho de ser mujeres.

Si abrimos un poco los ojos podemos observar como los mensajes machistas se fueron instalando en nuestros subconsciente con canciones infantiles (..que sepa coser, que sepa bordar..), dichos populares (..mujer virtuosa, nunca está ociosa..) y la tan poderosa publicidad que desde siempre ha visto en nuestra imagen el mejor gancho para el consumo masivo y nos ha puesto junto a ollas, planchas y escobillones con rostros de extrema felicidad (como si fuesen esos los objetos que llenan nuestras vidas) Esos avisos que bombardean nuestros televisores y calles, son vistos y procesados por las pequeñas mentes de nuestrxs hijxs y más tarde serán ellos mismos, quienes continuarán con esta cultura del sexismo. Bajo este rol impuesto, se esconde una forma de explotación y nosotras ya no sólo somos las víctimas, sino que nos hemos vuelto su mayor cómplice. Porque las dueñas de casa, generalmente, no se cuestionan este abuso tan instalando en los países tercermundistas y nos conformamos con escuchar que si siempre ha sido así, para qué cambiarlo. Además, frecuentemente podemos escuchar de sus bocas que “No lo hago por mí, lo hago por mi casa, por mis hijos”. Pues no nos cabe duda, es impensable mantener a lxs niñxs en un hogar sucio o desordenado, pero ¿Por qué esto se ha vuelto sólo nuestro deber y no de todxs lxs que habitan la casa? Nuestra idea como mujeres es iniciar desde el hogar la recuperación de nuestra dignidad e igualdad en todos los ámbitos ¿A qué nos referimos con esto? A que instruyamos en nuestros hogares un cambio en la mente de la familia. Hay que terminar con la imagen del papá viendo televisión y la mamá (igual o más cansada) atendiéndolo. Porque el hombre trae el dinero, el hombre se esfuerza, el hombre trabaja ¿¡Qué acaso la mujer no!? Enseñémosles a nuestrxs hijxs, a nuestras parejas y luego a todas las personas que una organización colectiva y solidaria debe ser la única regla que rija nuestra casa respecto al trabajo doméstico (o sea, cuando todxs ayudamos). Es lo mínimo que podemos hacer para terminar con las cadenas que por siglos han atado a nuestro género a la cocina. Nada se genera solo, por lo tanto es indispensable adquirir el compromiso de mujeres y hombres que viven con nosotras. Basta de tanta humillación y pasividad! No le dejemos a lxs que vienen esta tradición que nos ha perseguido y basureado toda nuestra vida. Hacemos un llamado al barrio y sobre todo a nuestras valerosas mujeres, a que despierten, se levanten y luchen! Nunca es tarde para la conciencia y menos, si tiene que ver con el respeto a una misma.